Los muertos de estos días

Ofrenda

Estos son días de calaveritas de azúcar con nombres en la frente, de pan de muerto, de veladoras. Para mí, además, son días de fiesta por dos razones: los Días de Muertos (con fiesta a la mexicana, ofrenda y recuerdo de abuelas) y mi cumpleaños. Pero este año, por alguna razón que desconozco, veo que se está muriendo mucha gente.

Parece chiste (no sé si de Tin Tan), pero es verdad: desde hace unos diez días me entero que ha muerto alguien que conozco, alguien con quien tuve contacto, alguien que no conozco pero he leído, alguien que tenía una estrecha relación con un amigo… en fin, que los muertos (lejanos y no tanto) “se me han apilado”. Cuando supe que Alatorre murió me entristecí porque soy su lectora, pero cuando supe que uno de mis contactos de Facebook (amigo de amigos) acababa de morir, me desconcerté. No siento nada por esa persona, pero me caía bien como “amigo de FB”. ¿Se guarda duelo por alguien de quien se leían un par de líneas al día?, ¿de qué manera? Su muerte no me duele, pero no me deja indiferente. Tal vez en las redes sociales también se ha creado un limbo en el cual uno deposita a sus muertos virtuales.

Hace un poco más de un año llegué, por azar, al blog de una mujer que hablaba de algún tema interesante. No recuerdo nada de ella o qué tecleé en la búsqueda de Google que me llevó a sus textos, recuerdo una cosa sin embargo, cuando leí los comentarios a la última de sus entradas descubrí que la autora estaba muerta. Así, muerta y ya. Pero lo que más llamó mi atención, lo que me hace recordar ahora esa experiencia, es que la gente le dejaba mensajes en su blog, mensajes de cariño, de solidaridad, de extrañamiento y, sobre todo, dejaban recados para los otros lectores: de condolencia, de ánimo, de alivio: pequeños panegíricos, en unas cuantas frases. Lo mismo sucede ahora con el muro de Facebook de este conocido: la gente le deja recaditos para que los lea en el más allá, mensajes de cariño, de solidaridad, de extrañamiento; videos que dicen al pie “te hubiera encantado”: pequeñas ofrendas, remedo de coronas mortuorias.

Para mí la idea de que el aroma de la esencia del azahar –de la flor anaranjada del cempoazúchitl, del copal– guíe a los espíritus de mis abuelas o de algún buen amigo para que coman conmigo es una idea agradable, es reconfortante saber que hay vínculos imborrables. La memoria también tiene rituales; la magia sirve igual para hacer dulce de tejocote y para fumarse un cigarro con la nada, al menos en mi casa. Pero a mí me asombra, casi podría decir que me sobrecoge, saber que hay páginas de Internet (ese espacio más que cotidiano) hechas por alguien que ya jamás las abrirá, un blog, algo tan personal, de una muerta; un espacio en la pantalla (en un disco duro, pero en la interfaz accedemos a la representación) que todavía recibe mensajes de gente que leyó a la persona cuando estaba viva y ahora jamás volverá a teclear su password, jamás volverá a hacer o a decir nada en la red o fuera de ella. Yo me pregunto si esos mensajes en la caja de comentarios no son sino una extensión del ritual de dolernos por los ausentes, una manera hecha de palabras de decirle a alguien que ya no está –pero permanece–: no te olvidamos, no morirás del todo mientras alguien pronuncie tu nombre.

Nuestra relación con los muertos, sea cual sea, lleva siempre una carga de ausencia y otra de nostalgia, muchas veces de miedo. Pero una cosa es cierta, los que nos quedamos buscamos siempre consuelo y la mejor manera de hallarlo es al compartir nuestros jirones de memoria, tal vez a solas, en silencio. A mí me gusta la idea de compartirlo con ellos, con los ausentes: poner la mesa, engalanarla con flores y papel de china, decirles que son bienvenidos igual que cuando no teníamos que recordarlos, porque estaban aquí.

Vayan estas letras como ofrenda para todos aquellos muertos que dejaron una estela de palabras en el mundo y que, con ellas, hicieron de él un lugar mejor.

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